Panflöjts-indianerna på torget slutar sjunga.
Molnen hänger tunga, sticker i vänstra lunga.
Småflickorna och blattarna dom slutar prata.
Och deras handsfrees faller gravitationslöst mot gatan.

Överallt hörs skrik, bränt hår börjar lukta.
Människorna i staden försvinner i små rökpuffar.
De som lever har ett huvud och ett frågetecken över att
det som blivit kvar av folk är jackor o kepsar